– Ваш завтрак, мистер Вайлд.
Юноша кивнул, но продолжил сосредоточенно рисовать красивую схему развития отдела, любовно сочетая рядом нежно-голубые и персиковые цвета. Он увлекся и забыл о цели всего этого рисования, больше заботясь о том, какой шрифт выбрать для заголовков, нежели о каких-то там смарт-целях, дальновидных перспективах, бюджете. Чай остывал, омлет превращался в застывшую серую массу, рассвет плавно перетекал в горящий за окном закат. И светящийся прямоугольник монитора отбрасывал на бледное лицо наследника “Вайлд Вижн” мертвецкий оттенок. В конце концов от его занятия отвлек звонок мобильника, и Сойер вздрогнул. Отвечать не хотелось. Наверняка это секретарь отца. Опять будет спрашивать о сроках. И наверняка снова будет советовать уволить парочку бесполезных сотрудников и нанять вместо них супер-профи из маркетинговой команды Эйберга. При мысли, что он должен кого-то отправить домой с выходным пособием Сойера морозило. У каждого из его людей наверно семьи, дети, кредиты. Как он может поступить с ними подобным несправедливым образом?
Телефон надрывался шумной вибрацией, медленно перемещаясь по столу. Он не хочет отвечать. Но и не ответить нельзя. Это невежливо. Юноша гипнотизировал жужжащий аппарат, тот в свою очередь не прекращал взывать к его вниманию, а гудки все продолжались и продолжались, безумно раздражая усталый мозг.
И вдруг звонок оборвался.
Чуть-чуть позволив себе посидеть в тишине, Сойер выдохнул.
– Ваша машина подана, мистер Вайлд.
Еще один день закончен. Сойер посмотрел на красивую, но бессмысленную схему и щелкнул мышкой на крестик. На что он потратил этот день? А вчерашний? И на что потратит завтрашний? Когда он последний раз просто играл во что-нибудь, позабыв, кто он такой на самом деле?
– Ваше пальто, мистер Вайлд.
Кажется, он хочет есть. Но смотреть на холодный омлет на тарелке нет сил, от него просто воротит. Лучше бы чипсов каких или суши. Может, ему все-таки удастся сегодня ночью заказать себе еды и втихую порезаться в инди-бродилку? Да, завтра он будет как зомби и вряд ли от него дождутся хоть примерный план для отдела, да и с увольнением он опять будет тянуть до последнего… Но мысли об уединенной комнате, в которой не будет места дурацкой корпоративной культуре и совещаниям, на которых он молчал, как рыба, его немного взбодрила.
Он уже готов был выйти из кабинета, но что-то его остановило. В мраке, подсвеченном монитором он углядел очертания теней, которые словно смеялись над ним. Но не это его задержало и привело в замешательство. Ну да, подумаешь тени ведут себя не как тени. Ну да, подсвечник стоит на столе, в двадцать первом веке.
Но это же кабинет его отца. Что он в нем забыл? У него есть свой, в соседнем здании. Вон, за окном даже видно офис напротив, в нем уже давно погасили свет, остался только дежурный, но Сойер отчетливо увидел, как там ходят люди. Одетые почему-то, как персонажи из Гарри Поттера. Или просто как сектанты.
– Ваши крылья, мисс Вайлд.
Сойер посмотрел на странного вида дворецкого, с трудом вспоминая, в какой хирургии ему приделали такие длинные нижние клыки. Сонный, даже какой-то ватный мозг пытался подсказать юноше, что что-то не так. Или все не так. Но вместо этого Сойер опустил взгляд на протянутые руки и тупо промямлил:
– Но здесь же ничего нет...
А потом на него навалилась реальность.
И это бытие Сойеру страшно не понравилось.

Отредактировано Сойер (2020-06-06 18:55:03)